Morto

Non pensare che i morti non soffrano, si disperano della loro condizione, della loro maledizione. Certi morti non possono trovare la pace e senza la pace non possono sperare di risorgere a nuova vita. Io ancora non capisco per quale motivo sono stato ucciso, ancora non capisco perchè non mi è stata data la possibilità di schivare il colpo. Forse sei stata tanto abile da nascondermi per tutto questo tempo la pistola che tenevi puntata alle mie spalle. Oppure è stato un colpo partito per sbaglio da un’arma non tua. Non sono ancora riuscito a capirlo e so che da solo non potrò mai arrivare alla chiave di tutto. Intanto vago per l’oblio di questo limbo aspettando, non so cosa, ma aspettando.

Il lunedì seguente a Quel sabato sera.